Transa é Caetano rasgando a pele do Brasil com lirismo, saudade e liberdade, em pleno exílio

Marcello Almeida
21 de jun.
3 min de leitura

Um trabalho cultuado na discografia do artista, que inovou ao apresentar uma sonoridade roqueira mesclada com música pop brasileira

Caetano Veloso no exílio, em Londres, em 1971. Foto: Reprodução

É de Londres, mas sangra Bahia. É de 1972, mas continua dizendo tudo. É feito de saudade, suor e silêncio cortado. Transa não é só um disco — é uma revolução íntima em sete faixas. Um orgasmo lírico entre o exílio e o delírio. Um trabalho que contou com grandes nomes como: Gal Costa, Jards Macalé e Tutti Moreno nos arranjos. Isso ajudou na construção sonora do álbum que mescla grandiosamente a efervescência do rock britânico dos anos 60 e 70 com a Tropicália da cultura brasileira.

Caetano Veloso estava longe de casa. Longe do Brasil, longe da rua, longe da língua — mas nunca longe de si. E o que Transa revela é justamente isso: um artista no limite entre o corpo e o espírito, entre a pátria que expulsa e a alma que não desaprende a amar.

Gravado em Londres, no inverno duro do exílio, Transa não é frio — é puro calor interno. É um disco feito de sangue, saudade e alucinação. Um Brasil reinventado entre guitarras elétricas, berimbaus, percussão baiana, dub jamaicano, o inglês dos Beatles, a Bahia de Caymmi e a poesia barroca de Gregório de Matos. Tudo num só caldeirão de som, sentimento e sobrevivência.

É música como identidade. É resistência em forma de harmonia.

“You Don’t Know Me” já entrega tudo: a ruptura, a cicatriz, o olhar estrangeiro tentando decifrar a própria alma. A mistura de línguas não é um capricho estético — é sintoma de quem está dividido. Caetano está ali, mas não está. Canta daqui, mas pensa de lá. E no meio do caminho, deixa escapar aquela saudade que nos atravessa como um vento quente no rosto.

A faixa “Nine Out of Ten” é um grito híbrido e histórico. Foi nela que a palavra “reggae” apareceu pela primeira vez na música brasileira — e ironicamente, nem era reggae no sentido tradicional. Mas era Caetano, traduzindo em ritmo o que sentia nas calçadas cinzentas do bairro de Notting Hill: a ebulição cultural, a Londres pulsando black music, dub, soul, e o Brasil pulsando dentro dele.

E então vem “Triste Bahia” — e tudo explode. É uma faixa monumental, de dez minutos que parecem milênios de história condensados em ritmo, voz e verdade. Um samba de roda, um afoxé psicodélico, uma aula de ancestralidade embebida em dor e beleza. Gregório de Matos fala pelo Caetano, o barroco encontra o tropicalismo, a Bahia se agiganta e vira universo. “Triste Bahia” não é canção. É possessão.

“Mora na Filosofia” ganha novo corpo, nova carne. Caetano a canta como quem pergunta ao mundo se é possível existir entre o prazer e o sofrimento. E “It’s a Long Way” é como um suspiro final, um abraço apertado em tudo aquilo que ficou pra trás — mas que nunca foi embora de dentro.

Transa não é um disco político no sentido panfletário. Mas é profundamente político porque é pessoal. Porque é ferida exposta, é exílio sem maquiagem, é a arte como grito. É o som de um homem que canta para se manter inteiro — ou ao menos para não se perder de vez.

Cinco décadas depois, Transa continua sendo um disco urgente. Atemporal. Irreproduzível. Feito do encontro entre o abismo e a beleza. E talvez seja isso o Brasil: uma transa infinita entre o caos e a criação.