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O Feitiço de Áquila: quando o amor desafia uma maldição
- Alexandre Tiago
- há 1 hora
- 4 min de leitura
Uma história de amor que nem mesmo uma maldição conseguiu separar
Lançado em 1985, O Feitiço de Áquila (Ladyhawke) encontrou na passagem do tempo algo que talvez não tivesse conquistado imediatamente em sua estreia: o reconhecimento como um dos filmes cult mais queridos da fantasia dos anos 1980. Dirigido por Richard Donner, o longa mistura fantasia medieval, aventura e romance a partir de uma ideia tão simples quanto cruel: duas pessoas apaixonadas que, vítimas de uma maldição, estão condenadas a permanecer próximas sem conseguirem verdadeiramente ficar juntas.
A trama acompanha Philippe Gaston (Matthew Broderick), um jovem ladrão que consegue escapar de uma prisão considerada impossível. Durante a fuga, ele cruza o caminho do misterioso cavaleiro Navarre (Rutger Hauer) e de Isabeau (Michelle Pfeiffer). Aos poucos, Philippe descobre a ligação entre os dois e a maldição que transformou suas vidas.
É justamente a maneira como o filme trabalha essa impossibilidade que faz o romance funcionar. Em vez de depender de grandes declarações ou de transformar a relação em melodrama, O Feitiço de Áquila encontra força na espera, nos encontros interrompidos e na ideia de que seus protagonistas estão sempre muito próximos, embora separados pelo próprio tempo.
O trio principal é fundamental para que essa mistura de aventura, humor e melancolia funcione. Matthew Broderick assume boa parte da leveza como Philippe, funcionando como porta de entrada para aquele universo. Seu personagem quebra a solenidade da história sem fazer com que o drama perca importância.
Rutger Hauer segue pelo caminho oposto. Seu Navarre é contido, amargurado e determinado, um homem que parece carregar no semblante o peso de tudo aquilo que perdeu. Hauer não precisa transformar essa dor em grandes discursos para torná-la perceptível.
Entre os dois está Michelle Pfeiffer. Isabeau exige menos palavras do que presença, e Donner percebe isso. Há momentos em que um olhar da atriz comunica muito mais sobre a personagem do que qualquer explicação poderia fazer. É também através dela que parte da dimensão romântica e melancólica do filme ganha forma.
O veterano Leo McKern, como o monge Imperius, acrescenta humor e humanidade à história, além de desempenhar um papel importante na compreensão da maldição. John Wood, por sua vez, assume o antagonista sem precisar transformá-lo em uma caricatura, mantendo a ameaça presente durante boa parte da narrativa. O roteiro de Edward Khmara poderia facilmente ter feito da maldição apenas um mecanismo para movimentar uma aventura medieval. Felizmente, ela significa mais do que isso.
Cada obstáculo enfrentado pelos personagens reforça aquilo que está no centro da história: confiança, sacrifício e a insistência em continuar quando praticamente não existe motivo para acreditar que alguma coisa possa mudar. É por isso que a aventura nunca se distancia completamente do romance. Espadas, perseguições, fortalezas e paisagens medievais estão ali, mas o que realmente conduz a história é a tentativa de quebrar uma condenação que transformou o amor entre duas pessoas em uma sucessão interminável de desencontros.
Conhecido por trabalhos como Superman e Os Goonies, Richard Donner encontra em O Feitiço de Áquila um equilíbrio interessante entre aventura e intimidade. As paisagens naturais ajudam a construir aquele universo sem a necessidade de torná-lo excessivamente fantástico, enquanto a câmera frequentemente prefere permanecer próxima dos personagens.
Donner parece compreender que a maldição funciona melhor quando sentimos suas consequências do que quando simplesmente conhecemos suas regras. É essa escolha que permite ao filme alternar momentos de aventura com outros muito mais silenciosos sem parecer que estamos diante de duas histórias diferentes.
A trilha sonora composta por Andrew Powell, com produção musical de Alan Parsons, é provavelmente um dos elementos mais particulares do longa. Em vez de seguir exclusivamente pelo caminho orquestral esperado de uma fantasia medieval, ela incorpora sintetizadores e uma sonoridade que deixa bastante evidente que estamos diante de uma produção dos anos 1980.
É uma escolha ousada e que ainda pode dividir opiniões. Ao mesmo tempo, tornou-se parte da identidade de O Feitiço de Áquila. Poucas fantasias medievais daquele período soam como o filme de Donner, para o bem ou para o mal. Mas existe outro elemento que atravessa toda a história e talvez explique melhor por que o filme continua encontrando público décadas depois: o tempo.
A maldição de Isabeau e Navarre faz com que os dois estejam próximos, mas nunca verdadeiramente juntos. O dia pertence a um; a noite, ao outro. A passagem das horas deixa de ser apenas parte do cenário e se transforma no principal obstáculo entre os dois.
Donner encontra justamente nessa impossibilidade alguns dos momentos mais bonitos do filme. O romance não precisa ser explicado constantemente porque a própria espera já diz quase tudo.
Existe também uma leitura bastante simples e universal nessa relação. Amar, para Isabeau e Navarre, não significa possuir ou sequer poder compartilhar uma vida comum. Significa continuar acreditando na existência do outro quando todas as circunstâncias trabalham para separá-los.
Talvez por isso O Feitiço de Áquila tenha envelhecido de maneira tão particular. Algumas escolhas estéticas revelam imediatamente a década em que o filme foi produzido, principalmente sua trilha sonora. Outras permanecem surpreendentemente intactas. Entre elas está justamente a ideia que sustenta toda a história: duas pessoas que continuam escolhendo uma à outra mesmo quando o mundo, literalmente, não permite que fiquem juntas.
Quatro décadas depois de sua estreia, O Feitiço de Áquila ocupa um lugar especial entre as fantasias dos anos 1980 não porque tenha criado o universo mais complexo do gênero ou apresentado a aventura mais grandiosa daquele período. Seu encanto está em algo muito menor e, justamente por isso, mais difícil de esquecer.
No fim, Richard Donner descobriu que não precisava de uma fantasia particularmente complicada para falar sobre amor. Bastavam duas pessoas, uma maldição e aqueles poucos instantes em que o dia finalmente encontra a noite.
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