.png)
A Odisseia: Christopher Nolan transforma o poema de Homero em um filme sobre a fragilidade humana
- Marcello Almeida
- 19 de jul.
- 4 min de leitura
Atualizado: 20 de jul.
Filmado em IMAX com uma grandiosidade impressionante, o novo filme de Christopher Nolan prova que os maiores espetáculos do cinema também podem ser os mais humanos
Há quem veja A Odisseia como um épico sobre monstros, deuses e batalhas. Christopher Nolan parece enxergar outra história: a de um homem que descobre que sobreviver é muito menos grandioso do que voltar para casa. E que nenhuma guerra termina quando os navios deixam a praia.
Nolan não adaptou apenas um poema escrito há quase três mil anos. Ele lembrou que algumas histórias nunca envelhecem porque nunca deixam de falar sobre nós. Em tempos de velocidade, distração e imagens descartáveis, A Odisseia exige contemplação. Exige tempo. Exige uma tela grande, não por vaidade tecnológica, mas porque certos filmes recusam qualquer tentativa de caber em espaços menores. Assim como o mar, algumas experiências simplesmente não aceitam limites.
Há uma pergunta que atravessa A Odisseia do começo ao fim: o que resta de um homem depois que ele sobrevive a todas as suas guerras?
Talvez seja essa a maior virtude do diretor. Em nenhum momento ele tenta responder a essa pergunta por meio dos monstros mitológicos, dos deuses ou das batalhas monumentais. Tudo isso está presente, claro, filmado com uma grandiosidade que poucas produções contemporâneas sequer ousam alcançar. Mas, sob a superfície desse espetáculo colossal, existe uma história infinitamente mais íntima.
É a história de um homem tentando voltar para casa. Nolan compreende que a jornada de Odisseu nunca foi apenas uma travessia pelo mar. Foi uma travessia interior. O tempo, a culpa, a saudade e o peso das escolhas transformam aquele homem muito antes de qualquer criatura mitológica cruzar seu caminho. Ninguém atravessa uma guerra, uma década de perdas e um oceano inteiro sem deixar partes de si pelo caminho.
O elenco parece compreender essa mesma proposta. Ninguém interpreta figuras mitológicas como seres inalcançáveis. Todos existem como homens e mulheres marcados pelo tempo, pela perda e pela espera. Matt Damon encontra em Odisseu um herói profundamente humano, cujo olhar carrega mais melancolia do que triunfo.
Anne Hathaway transforma Penélope em um retrato da resistência silenciosa; Tom Holland faz de Telêmaco a personificação da ausência; Robert Pattinson imprime inquietação constante a Antinuos, enquanto Zendaya e Lupita Nyong'o ajudam a devolver humanidade a personagens frequentemente lembrados mais pelo peso do mito do que pelas dores que carregam.
Mas seria injusto mensurar esse épico apenas pelo elenco estelar. Poucas vezes Christopher Nolan filmou algo tão bonito. Este é o primeiro longa da história realizado integralmente com câmeras IMAX, uma decisão que vai muito além da tecnologia. A escala faz parte da linguagem.
O mar nunca é apenas bonito. Ele parece infinito. As montanhas esmagam visualmente os personagens. Os navios desaparecem diante da imensidão do horizonte. Cada enquadramento reforça a mesma ideia: o homem continua sendo pequeno diante da natureza, do destino e do tempo. É impossível assistir ao filme sem perceber que ele nasceu para ser visto na maior tela possível.
E isso não acontece por um simples exibicionismo técnico, mas porque Nolan entende que certas histórias precisam ocupar todo o nosso campo de visão para também ocupar todo o nosso imaginário. Os efeitos de som são um espetáculo à parte. É possível ouvir a madeira dos navios estalando sob a pressão das ondas. O vento corta as velas com violência. O oceano nunca permanece silencioso. Em vários momentos, a sensação não é a de assistir ao mar, mas a de estar completamente perdido dentro dele. O som deixa de acompanhar a imagem e passa a ocupá-la.
Mesmo para quem não teve a oportunidade de vê-lo em uma das raríssimas salas capazes de projetá-lo exatamente como foi concebido, a experiência permanece arrebatadora. Nolan filmou pensando no IMAX, mas sua obsessão pelo detalhe atravessa qualquer formato de exibição. A fotografia de Hoyte van Hoytema alcança uma beleza quase pictórica. Há planos que parecem pinturas renascentistas colocadas em movimento. Outros lembram que o cinema ainda é capaz de produzir imagens destinadas a permanecer na memória durante anos.
Mas Nolan compreende Homero não apenas pelo que mostra, e sim pela maneira como escolhe mostrar. Em vez de transformar a mitologia em um desfile ininterrupto de espetáculos, ele frequentemente desacelera o olhar. Permite que os silêncios permaneçam em cena, que os rostos revelem o desgaste provocado pelo tempo e que a vastidão do mundo diminua seus personagens. A escala nunca existe apenas para impressionar.
Ela serve para lembrar que, diante da natureza, do destino e das próprias escolhas, Odisseu continua sendo apenas um homem. É justamente nessa recusa em transformar seu herói em uma figura inalcançável que Nolan encontra o espírito do poema de Homero.
E talvez seja justamente aí que A Odisseia encontre sua maior força. Todo esse gigantismo existe para contar uma história profundamente humana. No fim, percebemos que o filme fala menos sobre monstros do que sobre culpa; menos sobre deuses do que sobre saudade; menos sobre a guerra do que sobre aquilo que ela leva embora para sempre.
Todos carregamos uma Ítaca dentro de nós. Ela pode ser uma pessoa, uma lembrança, um lugar ou uma versão antiga de quem fomos um dia. Passamos boa parte da vida tentando regressar até ela, sem perceber que nenhuma travessia termina sem nos transformar.
Talvez seja por isso que o poema de Homero continue atravessando quase três mil anos sem perder sua força. Não porque conte apenas a história de um herói extraordinário, mas porque reconhece uma verdade profundamente humana: voltar para casa nunca significa voltar a ser quem éramos.
Christopher Nolan compreende essa ideia e a traduz em cinema. Não apenas pelo gigantismo das imagens ou pela potência do IMAX, mas pela maneira como filma o tempo, o silêncio, os corpos marcados pela espera e a pequenez dos homens diante de um mundo que permanece imenso. Sua grande realização não está em tornar A Odisseia maior do que já era, e sim em revelar que, por trás de toda a grandiosidade do mito, sempre existiu uma história sobre fragilidade humana.
Comentários