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The Cure descobriu que algumas feridas não terminam quando a música começa
- Marcello Almeida
- 26 de jul.
- 3 min de leitura
Faith nasceu para ser um disco luminoso. O luto transformou tudo. E talvez seja justamente por isso que ele continue tocando tantas pessoas décadas depois
Há uma ideia bonita que costumamos repetir sobre a música: a de que ela cura. Ela consola, abraça, organiza sentimentos que nem sempre conseguimos explicar. Em muitos momentos da vida, isso é verdade. Uma canção pode fazer companhia quando ninguém encontra as palavras certas.
Mas existem dores que nem a música consegue resolver. O The Cure descobriu isso da maneira mais difícil.
No início dos anos 1980, Robert Smith e seus companheiros imaginavam um álbum completamente diferente daquele que o mundo conheceria como Faith. As primeiras composições tinham outra energia, outro horizonte. Eram músicas mais leves, quase otimistas. O plano era seguir adiante depois da melancolia de Seventeen Seconds.
Então a vida decidiu escrever outra história.
Em um curto espaço de tempo, todos os integrantes da banda perderam familiares. O luto atravessou o estúdio antes mesmo de atravessar as canções. O que antes parecia um disco de transição acabou se tornando uma meditação sobre ausência, mortalidade e o silêncio que fica quando alguém parte.
Robert Smith nunca escondeu o momento em que percebeu essa mudança.
"Todo o grupo perdeu um familiar, e isso realmente influenciou o Faith. As primeiras demos que gravamos na sala de jantar dos meus pais eram bem animadas. Depois, em cerca de duas semanas, o clima da banda mudou completamente. Compus 'The Funeral Party' e 'All Cats Are Grey' em uma noite, e isso definiu o tom do álbum."
Talvez seja por isso que Faith continue soando tão diferente de tantos discos que falam sobre tristeza.
Ele não parece uma coleção de músicas sobre o luto. Parece o próprio luto acontecendo.
Há uma diferença enorme entre escrever sobre uma emoção e escrever enquanto ela ainda está acontecendo. No primeiro caso existe distância. No segundo, só existe sobrevivência.
É justamente essa honestidade que faz do álbum uma experiência tão desconfortável e, ao mesmo tempo, tão necessária. Quem escuta encontra acolhimento. Quem o escreveu encontrou outra coisa.
Porque transformar dor em arte não significa deixar de senti-la. Existe um romantismo perigoso na ideia de que artistas se curam através da criação. Às vezes acontece. Outras vezes, a obra apenas eterniza aquilo que eles tentavam esquecer. Com o The Cure foi assim.
Levar Faith para a estrada significava voltar todas as noites ao mesmo lugar emocional onde aquelas músicas nasceram. O público encontrava beleza. A banda revivia o pior momento de suas vidas.
Anos depois, Smith admitiu que aquela turnê deixou marcas profundas.
"Quando fizemos a turnê para promover esse álbum, o clima era muito sombrio. Não era uma coisa muito saudável de se fazer, porque estávamos revivendo um período muito ruim, noite após noite, e isso se tornou incrivelmente deprimente. Então, tenho sentimentos contraditórios sobre Faith."
Talvez essa seja a parte da história que quase nunca aparece quando falamos sobre grandes discos.
Nós celebramos a obra. Esquecemos o preço que, às vezes, ela cobra de quem a criou.
Faith permanece como um dos trabalhos mais importantes do The Cure justamente porque nunca tentou transformar a tristeza em espetáculo. Ele apenas aceitou existir dentro dela.
E talvez seja esse o verdadeiro poder da música. Não o de apagar nossas cicatrizes, mas o de nos lembrar que alguém, em algum momento, sobreviveu às mesmas noites escuras que nós.
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